Будто выткана шелками заморскими, или вышита гладью на бархате,
То любуется цветами неброскими, то горит порой красками яркими,
То грустна и о чем-то печалится, молчалива порой и задумчива,
То загадочно всем улыбается, веселится и любит подшучивать.
Будто вышла из сна зыбким образом, иль явилась из древних повестей,
То славная и немыслимо добрая, то злобы полна, коварства и подлостей,
То мила и со всеми приветлива, словно сердце любовью полнится,
То посмотрит порой кокетливо, то не даст до себя дотронуться.
Будто спрятана бабочкой в коконе, иль бутоном цветка прекрасного,
То распустит черные локоны по коже бледной, будто атласистой,
То опустит ресницы в смятении, то грозится вспыхнуть пламенем,
То терзается одна в заточении, словно зверь на охоте израненный.
Будто тьма и свет в душе борются, словно ворона крылья связаны,
То помирятся, то рассорятся, да только все наперед предсказано,
Она ищет куда бы спрятаться, от себя ли, от мира неправого,
Ее сердце устало маяться, она - тьма, ее сердце отравлено.